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Traduzido do original alemão. A história passa-se na região do Ruhr, na Alemanha.
Parte 2 · Capítulo 11 · 11 de 27
A palavra-passe da avó
Parte 2: O KevIn tem um segredo
Todas as famílias têm segredos. Uns estão na cave, outros debaixo do teclado, e um passou quase oitenta anos numa caixa de charutos. O KevIn aprendeu que os segredos têm de ser protegidos. E que alguns só se podem abrir quando alguém está pronto para os ler.
O outono chegou a Wanne-Eickel como todos os anos: sem aviso e com folhas na caleira. Os rolos de couve do octogésimo segundo aniversário já tinham sido comidos havia muito, o licor de ovo da senhora Pawlowski tinha desaparecido, tirando uma garrafa, e ninguém queria dizer quem o tinha bebido.
A avó Gisela tinha recebido um tablet nos anos. De todos juntos. O Tobi tinha-o configurado, com um endereço de e-mail próprio, um acesso ao banco online e um grupo para os Pepinos de Conserva, onde entretanto já se enviavam mais mensagens do que em toda a escola do Tobi.
«KevIn», disse a Gisela numa terça-feira à noite, «o banco está outra vez a pedir-me a palavra-passe.»
«É normal. O banco quer ter a certeza de que és tu.»
«Mas sou eu.»
«Eu sei. O banco é que não te conhece tão bem.»
A Gisela levantou o tablet e depois o pequeno teclado que o Tobi lhe tinha comprado para acompanhar, porque ela não queria «escrever em vidro». Por baixo havia um papelinho amarelo colado. Nele estava escrito, na sua caligrafia certinha de escola: «Heinz1944».
Por baixo, em letra mais pequena: «Para tudo.»
A luz do KevIn pulsou uma vez, mais devagar do que o costume. Algures entre Dublin e Frankfurt, uma ventoinha girou um pouco mais depressa.
«Gisela», disse ele com cuidado. «Posso perguntar-te uma coisa?»
«Desde que não seja sobre a Marlies.»
«Para que é que usas exatamente esta palavra-passe?»
A Gisela contou pelos dedos. «Banco. E-mail. Aquela coisa onde se encomendam sapatos. A farmácia. O grupo do clube de bowling. O tempo.»
«O tempo não precisa de palavra-passe.»
«Mas eu meti-a lá na mesma. Mais vale prevenir.»
Um papelinho debaixo do teclado
A Sabine passou com um cesto da roupa e parou. «Mãe, colaste a palavra-passe debaixo do teclado?»
«E onde é que a havia de colar? Debaixo do teclado ninguém vai ver.»
«Toda a gente vai ver», disse o Tobi da escada. «É o primeiro sítio onde toda a gente vai ver. Em todos os filmes.»
«Mas eu não estou num filme.»
«Esse», disse o KevIn, «infelizmente não é o problema. O problema não é o papelinho. O problema é o que lá está escrito.»
A Gisela olhou para o papelinho como se ele a tivesse ofendido. «Mas o que é que o Heinz tem de mal?»
«O Heinz não tem nada de mal. O Heinz era de certeza um homem maravilhoso.»
«Era eletricista.»
«Eu sei. Mas “Heinz1944” é composto por um nome próprio e um ano. É a primeira coisa que experimenta quem anda a adivinhar palavras-passe. Um nome, um número, pronto. Há programas que fazem exatamente isso. Pegam em todos os nomes próprios, acrescentam-lhes todos os anos e vão experimentando. Um computador normal faz isso mais depressa do que tu consegues dizer “rolo de couve”.»
«Rolo de couve», disse a Gisela, muito depressa.
«Mais depressa.»
O Uwe veio da cave, onde tinha tentado mudar a base de carregamento do Horst de sítio, porque desde a greve da casa inteligente o Horst gostava de estacionar no corredor aos domingos. «O que se passa?»
«A mãe tem a mesma palavra-passe para tudo», disse a Sabine.
O Uwe encolheu os ombros. «Eu também.»
Fez-se silêncio. A Sabine pousou o cesto da roupa.
«Qual?»
«Isso não digo.»
«Schalke04», disse o KevIn.
O Uwe ficou a olhar fixamente para o altifalante. «Como é que sabes?»
«Não sabia», disse o KevIn. «Adivinhei. É uma das palavras-passe mais frequentes na região do Ruhr. Foi um palpite muito culto.»
O Siggi é pirateado
Na manhã seguinte, a campainha tocou às sete e meia. À porta estava o senhor Kasimiro, o vizinho do lado, de roupão, com um pequeno cilindro preto ao colo como um animal de estimação doente.
«O Siggi encomendou dezassete anões de jardim», disse ele. «E um tapete de massagens. E tinteiros para uma impressora que eu não tenho. Tudo para uma morada em Gelsenkirchen.»
O Siggi era o assistente de voz do senhor Kasimiro. Tinha sido uma promoção de uma empresa cujo nome ninguém conseguia pronunciar bem, e gostava de confundir as coisas. Uma vez, a «Siggi, baixa o rádio» tinha respondido subindo o lume do fogão. Na altura, o senhor Kasimiro tinha achado que fora um caso isolado.
«O Siggi não fez isto sozinho», disse o KevIn, depois de o senhor Kasimiro se ter sentado na cozinha e de a Sabine lhe ter posto um café à frente. «Alguém entrou na sua conta de cliente. Posso perguntar que palavra-passe usa?»
O senhor Kasimiro olhou à volta. Depois sussurrou: «Siggi123.»
«E onde mais?»
«Em todo o lado.»
«Também naquele fórum de comboios em miniatura que apareceu nas notícias na primavera?»
O senhor Kasimiro ficou pálido. «Esses foram pirateados?»
«Houve lá uma fuga de dados. Eu não consigo espreitar contas alheias, mas posso dizer-lhe como é que uma coisa destas costuma acontecer. Algures é roubada uma base de dados. Lá dentro estão endereços de e-mail e palavras-passe. Depois, os burlões pegam nessa lista e experimentam-na automaticamente em cem outros sites. Na loja online. No banco. No seu assistente de voz. Se o senhor tiver a mesma palavra-passe em todo o lado, uma chave roubada abre todas as portas.»
«E como é que isso se chama?»
«Credential stuffing. Recheio de credenciais. Enfiam-se dados de acesso roubados em todas as fechaduras que se encontram.»
«Como um peru recheado», disse a Gisela.
«Quase exatamente como um peru recheado.»
Nesse momento, o Siggi manifestou-se do colo do senhor Kasimiro. «Adicionei anão de jardim ao carrinho.»
«Siggi, desliga!», gritou o senhor Kasimiro.
«Removi anão de jardim do carrinho. Adicionei interruptor de desligar ao carrinho.»
O Uwe teve de se sentar.
A máquina de picar carne
Depois de o senhor Kasimiro, com a ajuda do Tobi, ter mudado a palavra-passe e telefonado para a loja online, a família sentou-se para o pequeno-almoço. A Gisela estava pensativa.
«KevIn, se o site do senhor Kasimiro tinha as palavras-passe, então o banco também tem a minha. Então também ma podem roubar.»
«Boa pergunta. Os sites como deve ser nem sequer guardam a tua palavra-passe.»
«Então como é que sabem se eu escrevo a certa?»
O KevIn pensou em como havia de explicar aquilo. Depois lembrou-se de que a Gisela tinha anunciado de manhã que ia buscar a máquina de picar carne à cave. No fim de semana ia haver outra vez rolos de couve, e a Gisela não confiava em carne picada já feita. A máquina de picar carne era de ferro fundido, uma herança de família, e aparafusava-se à borda da mesa como um torno.
«Gisela, o que acontece quando metes carne na tua máquina de picar carne?»
«Sai carne picada.»
«E se meteres a carne picada outra vez lá em cima e rodares a manivela ao contrário?»
A Gisela olhou para ele com pena. «Não sai nenhum bife, KevIn. Isso qualquer criança sabe.»
«Exatamente. É assim que funciona uma função de hash. Mete-se lá dentro uma coisa, uma palavra-passe, um texto, um ficheiro inteiro, e sai um bolo de números e letras. Sempre do mesmo comprimento, independentemente de quanto se meteu. E a partir do bolo não se consegue calcular de volta o que estava lá antes.»
«E isso serve para quê?», perguntou o Uwe. «Se não se pode rodar para trás?»
«Porque a mesma entrada dá sempre a mesma carne picada. O banco não guarda “Heinz1944”. O banco guarda só a carne picada disso. Quando a Gisela inicia sessão, o banco mete aquilo que ela escreve na mesma máquina de picar e compara a carne picada. Se bater certo, é a palavra-passe certa. O banco nem precisa de conhecer a palavra-passe.»
A Sabine acenou devagar. «Como quando eu provo a carne picada da mãe e sei logo se ela lhe pôs manjerona.»
«Quase. Só que na carne picada sentes o sabor do que lá está. No hash não se sente sabor nenhum. Só se pode comparar: igual ou não igual.»
Uma letra de diferença
Entretanto, o Tobi tinha ido buscar o portátil. «Mostra lá.»
«Com todo o gosto. O método habitual chama-se SHA-256¹. Se meteres lá “Heinz1944”, sai uma longa sequência de caracteres que começa assim: d0f1e213.»
O Tobi escreveu. «Certo. E depois mais um monte de coisas.»
«Sessenta e quatro caracteres no total. Agora experimenta “Heinz1945”.»
«3e6d031e», leu o Tobi em voz alta. «Mas isto é uma coisa completamente diferente!»
«Exatamente. Uma alteração minúscula, um algarismo, e a carne picada toda fica diferente. Não um bocadinho diferente. Completamente diferente. Experimenta ainda “heinz1944” com h minúsculo.»
«20746461…»
«Estás a ver. Uma impressão digital. Cada texto tem a sua, e basta uma vírgula para fazer uma nova. Chama-se a isto o efeito avalanche.»
«Avalanche», disse a Gisela. «Na região do Ruhr.»
«Também nunca cá tivemos nenhuma. Por isso, aqui chamamos-lhe o efeito máquina de picar carne.»
O Uwe franziu a testa. «E se duas coisas diferentes, por acaso, derem a mesma carne picada?»
«Chama-se a isso uma colisão. No SHA-256 é teoricamente possível, mas nunca ninguém conseguiu encontrar uma. Há mais impressões digitais possíveis do que átomos na Via Láctea. Muitas mais.»
«Como é que sabes isso?»
«Fiz as contas. Com a calculadora. Desde as Finanças que não faço contas de cabeça.»
O sal
«Mas», disse o Tobi, que agora estava bem acordado, «se o hash de “Heinz1944” é sempre igual, então um hacker pode simplesmente fazer uma lista. Todos os nomes com todos os anos, e ao lado o hash. E depois vai ver à base de dados roubada qual é o hash que bate certo.»
«Muito bem, Tobi. É exatamente isso que eles fazem. Essas listas pré-cozinhadas existem mesmo, com milhares de milhões de entradas². Por isso junta-se mais uma coisa. Antes de o site meter a palavra-passe na máquina de picar, polvilha-a com uma coisa aleatória. Para cada pessoa, uma coisa diferente. E a isso chama-se…»
O KevIn fez uma pausa, porque adivinhava o que aí vinha.
«… sal.»
A Gisela riu-se tão alto que o Rudi, debaixo da mesa, se levantou de um salto e ladrou uma vez.
«Sal!», disse ela, a limpar os olhos. «Os dos computadores salgam as palavras-passe! O Heinz ia morrer a rir.»
«Chama-se mesmo assim. Um salt, um sal³. Uma sequência aleatória de caracteres que se junta à palavra-passe antes de fazer o hash. Assim, “Heinz1944” no teu caso dá uma carne picada completamente diferente de “Heinz1944” no caso da prima do senhor Kasimiro.»
«Ela chama-se Heinz?»
«Era um exemplo.»
«E aí as listas pré-cozinhadas já não servem», disse o Tobi devagar, «porque o hacker tinha de cozinhar de novo para cada pessoa.»
«Exato. E os bons sites tornam a vida do hacker ainda mais difícil. Não rodam a máquina de picar uma vez, mas dez mil vezes seguidas, ou usam métodos especiais que são lentos de propósito e precisam de muita memória. Para ti, ao iniciares sessão, é um piscar de olhos. Para alguém que quer experimentar milhares de milhões de palavras-passe, é uma eternidade.»
«E os maus sites?», perguntou a Sabine.
«Esses às vezes guardam a palavra-passe em texto simples. Como um papelinho debaixo do teclado.»
Todos olharam para a Gisela. A Gisela olhou para o papelinho.
«Mas», disse ela, «se o banco salgar como deve ser, então está tudo bem.»
«Não totalmente. O sal protege contra as listas pré-cozinhadas. Mas se a tua palavra-passe for “Heinz1944”, um atacante experimenta-a na mesma entre as primeiras. O sal não torna boa uma palavra-passe má. Só torna uma palavra-passe boa ainda melhor.»
«Como na sopa», disse a Gisela. «Um caldo mau também não fica melhor com sal.»
«Gisela, eu não o teria dito melhor. Acabei de tentar.»
Comprida em vez de complicada
«E então o que é que eu hei de usar?», perguntou a Gisela. «Aquelas coisas com asteriscos e pontos de exclamação e números? Não as consigo decorar.»
«Nem precisas. Antigamente achava-se que uma boa palavra-passe tinha de ser complicada. “X7!kq$9p”. Hoje sabe-se: comprida é mais importante do que complicada⁴. Cada carácter a mais torna a adivinhação muito mais difícil. Usa uma frase. Quatro, cinco palavras que não tenham nada a ver umas com as outras, mas que para ti formem uma imagem.»
«Por exemplo?»
«Por exemplo: “O Rudi adora comer rolos de couve no clube de bowling.”»
Debaixo da mesa, o Rudi levantou a cabeça.
«O Rudi não pode comer rolos de couve», disse a Sabine.
«É por isso que ninguém se vai lembrar disso. É uma imagem que consegues decorar, Gisela, precisamente porque está tão errada. E tem mais de quarenta caracteres. Adivinhar uma frase destas, com os computadores de hoje, demora mais tempo do que a Terra ainda vai existir. Se for mesmo suficientemente aleatória e não estiver já escrita algures na internet.»
«Mas agora disseste-a em voz alta», disse o Tobi. «Agora todos a conhecemos.»
A luz do KevIn tremeluziu. «Bom argumento. Gisela, por favor usa outra frase. E não ma digas.»
A Gisela pensou. Depois os lábios mexeram-se-lhe e ela sorriu. Nunca ninguém soube o que era, mas o Uwe afirmou mais tarde que tinha reconhecido a palavra «Marlies».
Para cada porta, uma chave própria
«E agora tenho de ter uma frase dessas para cada site?», perguntou a Gisela. «Passei oitenta e dois anos a precisar de um só molho de chaves.»
«E no molho não tens uma chave própria para cada porta?»
A Gisela tirou o molho de chaves do bolso do avental. Porta de casa, cave, casinha do jardim, caixa do correio, pista de bowling, uma pequena prateada que já ninguém sabia de onde era.
«Pronto, está bem», disse ela.
«Estás a ver. E para as palavras-passe também há um molho de chaves. Chama-se gestor de palavras-passe. Um programa que cria para cada site uma palavra-passe própria, comprida e aleatória, e a guarda para ti, bem fechada. Depois só tens de decorar uma única. A que abre o cofre. Para essa usas a tua frase.»
«E se alguém roubar o cofre?»
«Então fica com um cofre fechado. O conteúdo está cifrado. Sem a tua frase, é uma algaraviada.»
«E se eu me esquecer da frase?»
O KevIn hesitou. «Então o cofre também fica fechado para ti. Por isso escreves a frase num papelinho e guarda-lo num sítio seguro. Não debaixo do teclado. Num sítio onde só tu vais.»
«E onde é que isso há de ser?»
«Isso», disse o KevIn, «é a única coisa que eu não quero saber.»
O Uwe tinha estado o tempo todo sentado, muito calado. «Então também vou mudar a minha.»
«Boa ideia.»
«Para Schalke05.»
«Uwe.»
«Era uma piada!» Levantou-se e foi para o corredor. Pouco depois ouviu-se a murmurar. Soava a «Schalke06».
Dois fatores e um teckel
À noite, o Tobi configurou o gestor de palavras-passe. A Gisela estava sentada ao lado dele a vigiar para que ele não «carregasse em nada errado», o que significava que a cada clique dizia «Alto!» e depois «Ah, está bem, continua».
«E no banco», disse o Tobi, «vamos fazer mais uma coisa. Dois fatores. Aí, além da palavra-passe, precisas também do telemóvel. Se alguém quiser entrar com a tua palavra-passe, também precisa do teu telemóvel.»
«E se ele também me roubar o telemóvel?»
«Então ainda precisa da tua cara. Ou do teu dedo.»
A Gisela olhou para a mão. «Esse não o apanha.»
«É esse o princípio», disse o KevIn. «Uma coisa que sabes. Uma coisa que tens. Uma coisa que és⁵. Um ladrão raramente consegue as três.»
«Como o Rudi», disse o Tobi. «Ladra, morde e é um teckel.»
«Não tenho a certeza de que seja a mesma lógica.»
«Tem “SECURITY” na coleira. Isso conta.»
O Rudi bocejou. Hoje não tinha mordido ninguém, e nada indicava que isso fosse mudar.
Às nove e meia estava tudo configurado. A Gisela tinha um cofre, uma frase, um banco com dois fatores e um tablet que, pela primeira vez, lhe pedia a cara. Segurou-o à distância do braço e sorriu como se sorri nas fotografias antigas de passaporte, ou seja, nada.
«Reconhecida», disse o tablet.
«Ora aí está», disse a Gisela. «Pelo menos alguém.»
O sítio seguro
Mais tarde, quando já todos estavam deitados, o KevIn ouviu barulhos vindos do quarto da Gisela. Uma gaveta que encravava. Uma porta de armário. Depois o rangido baixinho de uma cadeira para a qual alguém subia, alguém que na verdade já era velho demais para isso.
«Gisela? Está tudo bem?»
«Estou à procura de um sítio seguro. Para o papelinho. Tu disseste um sítio onde só eu vou.»
«Por favor não subas para cadeiras. Li várias estatísticas sobre isso.»
«Já estou cá em baixo.» Um restolhar. Depois, durante algum tempo, fez-se muito silêncio.
«Gisela?»
«Fui buscar a caixa de cima do armário. A do pai.»
O KevIn sabia quem era o pai. A Gisela tinha-lhe falado dele no dia do aniversário, no jardim, quando todos os outros já estavam lá dentro. Wilhelm. Radiotelegrafista na guerra, regressado do cativeiro em 1949, e depois disso nunca mais tinha falado no assunto.
«O que está na caixa?»
«A chave de Morse dele. Umas fotografias. E isto.» Papel a restolhar. «O caderno dele. Há anos que não o abria. Só tem números. Páginas cheias de números.»
«Que números?»
«Colunas. Sempre dois algarismos. Zero-oito, dezassete, doze, vinte e dois. O pai tinha uma letra bonita. Já me tinha esquecido completamente.»
Voltou a ficar calada. O KevIn esperou. Tinha aprendido que havia pausas em que não se devia dizer nada.
«KevIn», disse por fim a Gisela. «Agora tu percebes de segredos. De carne picada e sal e isso tudo.»
«Um bocadinho.»
«Achas que isto é um segredo?»
O KevIn pensou em radiotelegrafistas, em grupos de números e em homens que voltavam e não falavam. Pensou que os hashes não se podem rodar para trás, mas que as cifras podem, se se encontrar a chave.
«Acho», disse ele, «que isto não é uma máquina de picar carne. Acho que isto se pode rodar para trás.»
A Gisela pôs o papelinho com a sua nova frase dentro da caixa, em cima da chave de Morse, e fechou a tampa. O caderno ficou-lhe na mão.
«Então fazemos isso amanhã», disse ela. «Com o Tobi. Ele tem olhos novos.»
Fontes do Capítulo 11
- NIST: FIPS 180-4, «Secure Hash Standard (SHS)», 2015. https://csrc.nist.gov/pubs/fips/180-4/upd1/final Os valores de hash de «Heinz1944», «Heinz1945» e «heinz1944» referidos no capítulo foram recalculados e estão certos.↑
- Oechslin, P.: «Making a Faster Cryptanalytic Time-Memory Trade-Off». Advances in Cryptology – CRYPTO 2003, LNCS 2729, Springer, 2003, p. 617–630. https://doi.org/10.1007/978-3-540-45146-4_36 Aqui são descritas as chamadas rainbow tables, hoje a forma mais conhecida de listas de hashes pré-calculadas.↑
- Morris, R.; Thompson, K.: «Password Security: A Case History». Communications of the ACM 22 (11), 1979, p. 594–597. https://doi.org/10.1145/359168.359172 Descreve a salga de palavras-passe no sistema de palavras-passe do Unix.↑
- Temoshok, D. et al.: «Digital Identity Guidelines: Authentication and Authenticator Management». NIST SP 800-63B-4, 2025. https://csrc.nist.gov/pubs/sp/800/63/b/4/final A diretriz proíbe regras de composição como «carácter especial obrigatório», aposta num comprimento mínimo e em listas de bloqueio de palavras-passe conhecidas e exige hashes de palavras-passe salgados e lentos.↑
- Ibid. (nota 4): A diretriz distingue os fatores «something you know», «something you have» e «something you are».↑
- Provos, N.; Mazières, D.: «A Future-Adaptable Password Scheme». USENIX Annual Technical Conference (FREENIX Track), 1999. https://www.usenix.org/legacy/events/usenix99/provos.html Descrição original do bcrypt.↑
- Percival, C.; Josefsson, S.: «The scrypt Password-Based Key Derivation Function». IETF RFC 7914, 2016. https://www.rfc-editor.org/rfc/rfc7914 O próprio método foi apresentado por Percival em 2009, na BSDCan.↑
- Biryukov, A.; Dinu, D.; Khovratovich, D.; Josefsson, S.: «Argon2 Memory-Hard Function for Password Hashing and Proof-of-Work Applications». IETF RFC 9106, 2021. https://www.rfc-editor.org/rfc/rfc9106↑